Como luz
tua imagem adentra meus pensamentos
Velozmente, luz do passado
Que engana a queima e vive, estrela.
A memória toma cheiro,cabelos rubros, língua,
ventre.
Também funde sentidos, o sexto.
Ainda a vejo sobre a cama
tendo a imagem da mais linda arte
Obra polida e rebusca
corpo com curvas e pele alva.
Mas em meio a tamanho devaneio penso
em qual desmazelo foi culpado por tê-la feito partir
deixando minha boca nua dos teus beijos.
Talvez o culpado seja simplesmente o tempo
Este inimigo dos amantes
que ora tarda, ora não
E desatina o entusiasmo
Faz das rosas fauno
Faz do amor ingratidão.

AMANDA CUNHA- 04/05/2015

AUTOPSICOGRAFIA

O poeta é um fingidor.
Finge tão completamente
Que chega a fingir que é dor
A dor que deveras sente.

E os que lêem o que escreve,
Na dor lida sentem bem,
Não as duas que ele teve,
Mas só a que eles não têm.

E assim nas calhas da roda
Gira, a entreter a razão,
Esse comboio de corda
Que se chama o coração.

Fernando Pessoa

Que haja a compreensão que escrever é arte, e nem todo pintor se autorretrata.

Quando se começa a entender a complexidade do tempo, a fugacidade dos dias e o enlaçamentos da vida aos anos somos arremessados numa melancolia doentia. Todos esses pensamentos nos deixam com medo do porvir... O tempo, ou seja , as pancadas que a vida nos dá rouba nosso otimismo quanto ao futuro. Veja, você esta morrendo e não fez 30% dos sonhos de quando era criança! Pensar demais é suicídio...